La revue culturelle critique qui fait des choix délibérés.

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Chroniques du Mobilhome

Elle, Lui, leurs enfants. Notre rencontre était improbable, notre amitié plus encore. La ville nous a mis face à face : ses rues que je parcours tous les jours pour me rendre au travail, ses rues où, sans abri, sans rien, ils ont vécu trop longtemps. La vie nous a liés. En trois ans et demi, nous avons appris à nous connaître. Nous sommes devenus des proches. Elle, surtout, femme étrangère, femme rom, amie et sœur ou bien fille : elle m’appelle en riant « ma mère de France », puisque j’en ai l’âge. Ces Chroniques du mobilhome, sont des extraits d’un journal écrit à l’automne 2019. Journal irrégulier d’une amitié singulière, notations éparses et récits d’un quotidien, à part.

par Juliette Keating (photos Gilles Walusinski)

Chroniques du mobilhome (5)

Chroniques du mobilhome (5)

Aux abords des écoles, les enfants affluent. Ta mère salue joyeusement ses connaissances. Des femmes dont certaines portent le hidjab, un boubou, des hommes parlant diverses langues, des grands-parents au pas tranquille, des parents très pressés…
Chroniques du mobilhome (4)

Chroniques du mobilhome (4)

Septembre 2019. Dans un mois, on fêtera l’anniversaire de leur installation dans le mobilhome. C’est une expression, on ne fêtera rien. Sortir de la rue : depuis quand utilisons-nous comme une évidence cet oxymore énonçant en creux le scandale qu'est la vie sans...

Chroniques du mobilhome (3)

Chroniques du mobilhome (3)

Post Facebook, écrit en commentaire d’une photographie de Gilles sur laquelle on voit La Grande, de face et en gros plan, l’œil noir à la Carmen, fixer l’objectif sans sourire. Derrière : les girafes du zoo de Vincennes. Aux oreilles de La Grande, les anneaux dorés...

Chroniques du mobilhome (2)

Chroniques du mobilhome (2)

J’écris en grappillant du raisin rapporté des vendanges, et dont Elle m’a donné quelques grappes. Grains blonds, petits, serrés, très juteux, très sucrés, collants et fragiles : déjà certains sont tachés et virent à l’ocre. Ils ont poussé sur les vignes de l’est de la...