Accablé par la perspective d’une nouvelle canicule qui devrait durer toute la semaine prochaine, nous profitions d’une dernière matinée relativement fraîche pour dériver à bicyclette dans le centre de Paris.

Un rapide détour par la rue Saint-Jacques nous apprit que notre fournisseur de barquettes à la crème de marron avait sans prévenir baissé le rideau pour une pause estivale laissant brutalement nos papilles orphelines.

Abattu par ce dernier coup du sort et démoralisé, nous cherchions autour de nous un signe, un heureux présage, la promesse du retour de jours meilleurs quand soudain nous aperçûmes au loin un livre oublié sur le seuil d’un bel immeuble ayant échappé au tout-haussmannien.

Le titre de l’ouvrage nous fit vite déchanter, si l’on peut dire car nous n’avions vraiment pas le cœur à pousser la chansonnette.

Même pas rafraîchi par la douche de nos espoirs, c’est d’un coup de pédale désabusé que nous rentrâmes tristement dans notre banlieue déserte.