je tranche des carottes de l’ail et du fenouil dans la nuit j’aime le craquement du couteau dans la chair ferme du légume et le choc sec de la lame contre le bois de la planchette j’ignore à qui je pense à cet instant soudain zut alors au sang qui coule de la plaie je souhaite la bienvenue je le recueille comme un don dans la blancheur du mouchoir où son éclat trop vite ternit
