La mer beaucoup plus agitée. Bat la digue et la rampe qui plonge vers la plage. Les baigneurs prudents pour se mettre à l’eau ou en sortir. Peur qu’une lame ou le ressac. Les renverse. Les roule. Les jette contre la pierre. Des flâneurs appuyés au garde-corps. Regardent. L’accident possible. Sur la promenade le long des cabines six pompiers. Courent. La roulotte du glacier leur camion. Aller-retour. Et encore. D’où lancer mon galet. Hésite. Pas encore sorti de mon sac-à-dos depuis. Le cimetière. Peur qu’on le voie. Voie quoi ? L’écriture. Agathe 1993. Ce qu’il reste. D’elle. Dernière preuve. Plus de mot plus de chose. Remplacé son galet par un autre. Vide. Vierge. La tombe. On dirait un bout de la plage. De Dieppe. Sauf les écritures. Et la croix. Se sont pas foulés. Pour la croix. Et le marbrier. A tiré la gueule c’est sûr. Vais au milieu de la promenade. Où l’échelle de fer descend. À l’eau. Aujourd’hui personne.  Parce que la houle. Regarde à droite. A gauche. Derrière. Sors Agathe de mon sac. À-dos. La tiens. Sur mon ventre. Contre le garde-corps. L’étouffe. L’étouffe encore. Peur qu’elle crie. Idiote. Galet. Les pompiers. Un dit vous pouvez y aller mademoiselle on est là. Rires. Passent. Me recule un peu. Lève Agathe. À bout de bras. La lance. Plouf. Éclabousse à peine. Disparaît. Corps sous la terre. Nom sous la mer. Plus rien. Pris du temps. Mais plus rien. Débarrassée.