ils montèrent à califourchon, nus, tout au bout des canons, les parties génitales pendant devant l’o noir de la gueule, les poings sur les hanches ou les mains dans le dos serrant le fût, le menton haut, l’air crâne et l’on tira simultanément les obus qui partirent dans un trait de feu, un nuage de fumée et un hurlement,

les autres, debout entre les deux canons, comme sourds au tonnerre et aux cris, semblaient fixer au loin, à trois ou quatre doigts au-dessus de l’horizon, la lune presque pleine et presque nette, mais ils guettaient en réalité l’embrasement du navire que cherchaient à atteindre les artilleurs,

et il régnait là, dans la nuit, une atmosphère de sacrifice, mystique, archaïque et folle, une communion dans le sang, le fer, le feu, le désir éperdu de mort, de dislocation